verscero

acto reflejo

2008-09-16T07:22:00.000-07:00

(fragmentos)

temprano la tarde desagua en la ventana
de un lado da a la calle
del otro da a los ojos
las mismas gotas sobre el vidrio
las mismas grietas mudas como heridas
un zeppelín nimbado tras los cúmulos
bufa sin disparar su carga religiosa
misil de salvación
promesa de hecatombe
tarde y temprano
limen y abismo
afluyen en el presente catarata al estuario intranquilo
la prueba es ese rostro: mira por la ventana
silba una canción que se refleja
una canción de miedo espesa indigerible
una canción trinchera ante la nada
una canción de barricada en contra y a favor de la muerte
para que a la hora de su ansiado regreso regrese y siga ausente
tarde o temprano llega alguien
la mujer que soñabas
pero es tarde o quizá demasiado temprano
de hecho no está lista se sueña todavía
sus cosas son fragmentos de algo
un toda vía posible
un beso corto un pico que se le da anhelante
sin haber terminado de modelar la boca
o habiéndola marchita reseca descompuesta
(…)
tarde o temprano se sale del cuerpo buscando un cambio de aire
el hombre puro se deshace en el viento
pervive sumergido
(el mito de la atlántida es un recuerdo prenatal colectivo)
tarde o temprano se abre el capullo
y la urdimbre del mundo rampa sus marionetas
la brecha generacional entre una y otra palabra a partir de entonces
no hace más que abismarse
si es cierto que los procesos de esta naturaleza suelen revertirse
que toda voz propende a la unidad perdida
entonces pronto pronunciaremos una sola vocal aún inexistente
los muros caerán como chingolos secos al pie de jericó
al pie de los curvados muros los andenes del subte
la ventana se empaña ante la música
las aguas del leteo son de líquido amniótico
los autos corren sólo en dos direcciones siempre impunes
qué puede hacer un centrofoward contra la industria automotriz
sino trasminar a paso ciego reptar las galerías
o hundirse en el asfalto blanco cenagoso de las líneas de cruce
(…)
una muchacha limítrofe y remota que aborrece la rima
una cruza de labio y mariposa
una mezcla de sustancias y sombra lo dijo
amor no es más ni menos que palabras
palabras puestas en lugar
a punto de decir
para que sirvan de una vez por todas para algo
la brecha generacional entre una y otra desde entonces
no hace más que abismarse
(…)
pasábamos los días despotricando metonimias
abriendo los cajones de la cómoda
sorprendidos de encontrar en los rincones nuestros muertos felices
la noche ahora confirma esas excavaciones
las axilas del buitre segregan la pasión amorosa del cordero
mientras el allá afuera se agria en sangrientas razias
la comida se enfría
nuestro arroz ya es un verde chopsuey de antropofagias
(…)
tarde o temprano la canción repite algo demasiado lejos del verbo
mucho más cerca del nombre volátil
la sal del viaje en la camisa la polvareda detenida del éxodo incesante
el beso en la frente devastada del paisaje el burro huyendo del pesebre
el cartón sospechoso de los picos nevados:
las cosas se enumeran como si gotearan de un grifo
pero no cae la claridad por eso no se entiende
el rostro silba todavía
ya no comprende sino nombres que remiten al pedo el recuerdo de un gesto
hablamos claro y fuerte como quien llama a un perro
en un idioma que no entienden los vivos ni los muertos

(de Verba rea, 2008)
Ilustración: »Perdido en tu ciudad«, Hernán Sansone 1995

al pie del bo

2008-09-04T08:33:00.000-07:00

Je n’ai plus même pitié
de moi
Apollinaire

al pie del bo
la gota cenicienta
que es exequia de mirra
conspira con el viento
para atraer sobre la llama del instante
la única sustancia vertida en esta arcilla
cuidada miel de clorofila

Yazgo bajo esta copa con el cuerpo del sueño
y si mi madre besara la estera florecida
si acaso me alcanzara el murmullo del mundo
los rostros y las voces que poblaron las décadas
el crujir de la rueda incesante
o el frío de las magníficas alturas
en donde los vanos dioses aburridos
agitan con mano displicente el océano

el instante se quema
como tantos planetas
y mi piel no difiere de la sombra
de las hojas o el viento
al pie del bo la gota cenicienta
lleva el océano a la llama
solo el cuerpo del sueño
se demora en estarse

(de Sitio, Buenos Aires 1997)

trazos de caracola roja

2008-08-23T05:59:00.000-07:00

(…) los lugares son en gran medida como tablillas de cera o papiros, las imágenes como las letras, el arreglo y disposición de las imágenes como la escritura y el habla como la lectura...
Cicerón

He querido fijar un espejismo
Gustav Flaubert

I .
marco los cardinales con el filo de una caracola
sobre la tierra húmeda
trazo las rectas de lo que puede verse desde el mar
las ondulaciones los ribazos los arcos
y un poco más allá o más acá
la gran curva elíptica del puerto

aquí las diagonales de la costa el perfume la espuma
dibujo el lento movimiento de las tropas cercándonos
trazo planos de dido con los ojos de la tierra y del aire

esos puntos son olivos a lo largo del muro
éstos nuestras cabezas al asedio del fruto
-las rayitas son útica barrosa lejana-
este tajo como fruta pasada es el héroe en declive
su silueta la silueta de amílcar
el padre de la patria el insigne tu padre

no es que le tema no tiene casi hombres
ni resto aturdido por un viejo cansancio
(esta cruz marca mi posición secreta)
no es miedo es más y es menos la certeza
es que estoy derrotado a los ojos del cielo

II.
ayer entré a tu templo sin ser visto
no sos inexpugnable
por esta curva se controla megara
y éste es el rumor del acueducto
tus pliegues mugrientos tus rincones horribles
el arrabal estrecho
dédalo de travesías trampas pasadizos
tus calles
curiosa eternidad labrada por dioses que me odian

esto que clavo acá arriba es plenilunio
tal cual se dio aquel día
ahora es una muesca una estaca una mueca
creí que volvería a verte en la terraza
hablando con tu madre tenebrosa
esperé esperé y esperé hasta la aurora
acá tus pabellones y la fila de esbirros
la pared de la torre donde rezás altísima
el aro de sangre que te guarda

III.
las águilas vencieron al fin
no hubiera venido sino por tu derrota
me trajo tu fracaso cartago raya garabato
ciudad nueva anterior a la luz y a las aguas
profuso revoltijo de piedras enjergadas
y torres investidas de betún
éste soy yo (otro tajo)
mi mano aprieta un trozo de caracola roja
no soy un águila
ojalá fuese para vos tan odiado
soy del golfo de syrtes y estoy muerto

IV.
ahora veo las cartas recién caigo
traigo un pueblo de piedras rabiosas
a tu cáliz de sangre
nietos de deucalión hijos del fresno
y del aliso del fruto de los frutos recogido
de nueve clases de árboles
quien menos haya errado cruzó tres mares
hombres de veinte lenguas
algunas como el graznido de los cuervos
–dido es nuestra
relinchan a la faz de la muerte
te insultan y maldicen con estrofas fenicias
oídas a las putas
–tanit será expulsada la noche del eclipse
y baal decapitado por el rayo de roble

V.
sin embargo no entiendo
en este punto nace el camino del norte
y hasta aquí
podríamos extender una vigorosa retaguardia

¿dónde están todos?
apenas veo comenzar la luz espesa
de tu tierra y ya cae sin transcurso sin aire
desde el mar a los muros
no puedo no alcanzo a dibujarte
respiro arena moscas brisas subterráneas
como si ya me hubiera ido

si este cielo es tu piel consagrada a tanit
mi vida es una sola singladura que mide un rostro
el tuyo idéntico a la noche

quedé sordo al oírte
ahora es tu nombre lo que escucho
si sumerjo mi rostro para ahogar el murmullo
el mar también lo dice
o lo omite a tu antojo
a tu antojo se encrespa y repite mil veces
y es la misma
sos el mismo jadeo de las cosas y el pulso
de mi mano
tu alma me posee
de día pare un hijo que de noche devora

VI.
este es el templo con su belvedere
punzadas sucesivas alineadas
según se disponen las columnas
alrededor del terraplén de piedra negra
la caracola inventa esta cartografía
yo le presto mi mano y ella dice
traza la ceremonia
aquí los trípodes y las anillas
donde se apoyan los tambores
siempre la misma noche con su luna
el día de los fastos a melkhart
la tarde en que oficiabas hacia el cielo vacío
tu danza extraña y coja
ahora veo las bestias ahora caigo
llovía una fragancia cierto fulgor
todo daba a tu cuerpo
entonces el héroe invisible entró
tomó tu forma
lo supe por tus ojos ya no eras
sino su armadura de carne ciega su pelele
la boca tiznada de adormideras negras

sobreviene la luna
las calvas inclinadas de acólitos eunucos
la multiplican
cantando sobre la luz fragante de las teas
la danza gira lenta sucede
sucede la voz de nadie desde el centro del aire
huele a mirra a exudación a cardamomo
al laurel sancochado en las pilas
tu cuerpo es peor que la noche y los mares
es el abismo donde el orco germina
elisa
cuerpo amado sin bordes
boca negra del cielo
beata hetaira consagrada
entrando en vos un héroe profetiza
y otra vez es ungido

VII.
no soy un águila
soy un libio que muere
un tajo que apuñala la misma noche siempre
ésta es la colina de astarté
aquí comienzan los viñedos
en esta encrucijada hago profundos pozos
cavo bajo la arena
escondo hecatombes fetiches oblaciones
entierro los auspicios nefastos de un cordero
quemo un niño de samos para tu baal el rojo

ahora caigo
estuve en la fiesta furiosa celebrando
la traición de cartago con la carne perlada
de los elefantes de amilcar
comí con avidéz la filigrana los ojos de un pez
ambarino los ojos de tus peces sagrados
y al verte aparecer
me convertí en tu estanque
(no puedo dibujarlo)

VIII.
éste es el tramo que separa tu casa
de los parques
el camino de sicómoros
que dan a la puerta de teveste
acaso la visión de esa danza era funesta
como avistar los ojos sin párpados de escila
sólo veo reflejos inasibles bajo la luz marchita
ponzoña en cada estanque y los dioses
los dioses granados del agua devorando mi espada
muertos a los que dicen estar vivos
muertos blancos presagio
roídos por gusanos de sal entre tus ruinas

de una punta a la otra de tu vientre ni huesos
apenas el tufo de tu estirpe
sazonándose en ánforas de greda

IX.
oigo cuerdas precisas
por entre todas estas líneas un sonido muy leve
un golpe parte un cráneo
el otro es un incesto que construye ciudades

éstos trazos te aman
la luna cuece ejércitos de sombra a tu amparo
y con ellos los mapas que soñaron los muros
los planos de tus calles
todas las fases de tu casa
los peces tu rostro el manto los jardines
hasta mi propia muerte
escucho sombras y ladridos
oigo tu voz pidiendo mi cabeza

(De Sitio, 1997)
Ilustraciones: Sergio Gobi, de Trece vistas de Cartago, 1997

el tigre camina sobre el agua

2008-08-19T13:01:00.000-07:00

el tigre camina sobre el agua
se sabe que lo sostiene el pez

su abrumado reflejo lo transporta
una jangada negra de acacias
desprendidas del arca

la escritura mutante de la espuma

el tigre ayuno sobre las olas
pisa la cola de escamas de la reina

lo soportan una cruzada de niños bárbaros
ahogados en las aguas del tiempo

es la presa engastada en la cresta del milenio
huele al pan de su cuna
a viña nazarena y a madero

el tigre anda sobre el ánima de los profetas
sobre la quijada del adán esenio

es el terebinto negro
enrojecido en la colina de la calavera

sigiloso
en el remanso inmediato al naufragio
iza su manto claro

su vientre se hincha alrededor del cíngulo

arquea el espinazo

el tigre está en el rayo profético
que alumbra el vientre de la galilea

alcanza el centro lustral de la promesa

en el abismo salta

(de Sitio, 1997)

subte

2008-08-19T06:26:00.000-07:00

ahora cede
ahora cabe en un puño todo esto
se la pasan tocando tus melodías por los altoparlantes
orfeo bajando al reino de los muertos

no era a mí a quien buscabas
fuiste y viniste de una punta a la otra arriba y abajo
revolviendo este helado amasijo promiscuo de miembros y cables
pateaste los enchufes umbilicales buscando
sólo un color de ojos una boca parecida a la tuya
cabellos desteñidos como los tuyos
color de cortaderas
dejaste la marca de tus uñas en el basalto y la marea
tu memoria intacta despertó la corriente y hubo aludes
¡menuda confusión fue dejando tu paso tu partida!
(miente quien diga que fue fuga nadie te puso freno)
un turbión:
la batahola que tus manos dejaban en el jadeo inerte del invierno
semillitas de amapola te juro
quedaron semillas de amapola en el jadeo inerte del invierno
suspendidas

como viejos cospeles
hay una cosa ahí que nadie guarda que nadie recoge
no es una ausencia ahora y han pasado mil años desde entonces
salvo que le digan ausencia al desmadre que es esto
a esta certeza de fin de insujeción
(aquella gravedad inversa que nos aplastaba contra el techo
ya no atrae a nadie)
como si todo estuviese en el mismo sitio ocupando
el mismo punto del espacio todos
cuerpos túneles y ofrendas
somos un ectoplasma aterido bajo una llovizna fija de adormideras

(de Sitio, 1997)

epitafio

2008-08-19T05:26:00.000-07:00

ella no teje ni me espera
yo no fui un argonauta
yo ya estaba en el tártaro cuando la nave
apenas si era un tronco torcido hacia la cólquide

ella no teje ni me espera
rebosa de adormideras
el pan de sus ofrendas

mi cuerpo permanece en su molde
como esos frutos del mar muerto
que tan pronto los tocas
no son sino ceniza

repito una y otra vez
la vieja cantinela:
ella no teje ni me espera

estoy en la penumbra
no soy heracles contra la yegua de la noche
aquí no hay pesadillas
aquí no puede uno dormir o despertarse

(de Sitios, 1997)

dafne

2008-08-19T05:19:00.000-07:00

es una criatura de edad breve
dice llamarse elisa
al amparo del calor o atravesando el frío
habla poco
sonríe
responde al nombre de maría

es más joven que las fotos
que la muestran erguida
con las pupilas rojas
recién nacida de la espuma

de día sus manos
como las hojas nuevas del laurel
se posan en los rincones luminosos y anidan
de noche su cuerpo encarna
los matices inciertos del mar
como la vieja escila
abre los ojos y nadie vuelve a puerto

(...)

la atraje sin promesas
bajo la lluvia
creí salvarla de la furia del cielo
los hombres en el bar la miraban
la ropa húmeda sobre los pechos erizados
–no te inquietes– me dijo
–es circe alimentando cerdos de ojos tristes

sucedieron los años
me amó mientras fui alegre y joven
luego me trajo aquí
junto a este río exangüe
de huesos sumergidos

envejezco
viéndola renacer del brazo de otro
en la llovizna

malón cautivo

2008-08-13T09:04:00.001-07:00

in memorian
Nestor Perlongher

¿adónde se sale cuando no se está?
¿adónde se está cuando no se sale?
N.P.

Estamos sitiados Bernadotte
Adónde iremos
después de esta película tan triste
N.P.

nuestras muertes perduran
somos sus muñecos
puestos en vereda por la autoridad del tiempo
no hay más tu tía ni hay más sudor que el sud
no queda otra
repetir y repetir a rajatabla:
en la superficie lo desconocido

el misterio es la forma visible
lo desconocido está en la piel
a la luz del más ciego
pero nuestra piel no huele bien
y es color aca
churrasco de carancho al vuelo todavía
esos somos: aca y roña:
carroña de carancho
en vuelo todavía

allá ellos dirán
son puro viento
pedos sin destino ni prosapia
van y dicen: los pusimo a poblar y se hacen humo
si uno no le ata un yugo a las berijas
pero guarda la tosca
la patagonia sopla
–asi según decía el chino:

esos tilingos pichones de prócer
que te junan desde el bronce sin apearse
como a una masa hedionda
pelandrunes de trajedia y tacorba
shushetas lamedores de orto
mojando baibiscuices restauradores
en el mismo mucílago
rojo punzó de los patrones
en la concha del padre

allá ellos dirán
se han vuelto vagos
chusma de malón y piquete
pasada de resero en tetrabrik
cha que dicen macanas los prohombres
nos hemos vuelto huincas porai
machos blandos quizá
mariconcitos
seferinos
milongueritos de quermés

cuando esos chupatintas en palique
nos echaron los perros
y los perros nos chuparon a golpes
a golpes de campaña desierta y soldadera
a golpes de alambrada
a golpes de coyunta y falcon verde:
(si hasta los pibes se chorearon)
no queda campo ni culo virgen

no hay adónde
lo sabía roca al levantar el yopin de pigué
ir y venir de secretaria a pinche de dotor
te jode los riñones
trasca si te trepan las ancas sementales de hule
la espera dura lunas y al fin
baldío con los ojos de vidrio
te cajonean prescrito en la fosa
común de los trámites

stocker compró campos al lado de la larga
los potros eyaculaban mate cocido
sobre holandos violeta de los alpes
con tetitas de chocolate blanco
todas clonadas

en esas fiestas patrias de doma y daca
el colorido era para alquilar balcones

por una de esas nos vimos otra vez
en la superficie viajaba de colado
como siempre el misterio

no hablamos español entre nosotros
esa es la gracia
desde el trabuque de aquellos días
todo quedó en barroso
hablamos mal según se dice
un cocoliche de cautiva
que va del sapucai de estaño
al lunfardo de los colchoneros

me acuerdo
fue la noche que le oí reperir
como si compusiera un coral de cancha:
la patagonia sopla paja
puta carajo
si es eso lo que somos
paja:
muñequitos de paja en el culo cagao del mundo

fue por los tiempos de los quichicientos peones:
hasta acá llegó calfucurá
y en cochicó pasaba los veranos
pastoreando progenie
desde tierra del fuego para acá
todo era pampa
¿qué pendeja de chiclana
no fue nieta de grasa de guanaco
y guasca e gaucho?

se amansaba al chamuyo y se cagaba al trote
nada de andar sobando la tropilla
oyendo el triste tintineo de la yegua madrina
dos o tres días locos bien vividos

hasta que esos mierdas nos echaron cabresto
a guampazos de bestias y ladridos
en secretas yerriadas fueron marcando todo
terneras fletes cuices liebres loros
y pa nosotros nada
¿te acordás milonguita?:
manada oscura de ariscos cabecita
charquiando sopa e cardo en las reservas

yo digo lo que digo porque estuve en san carlos
y los ví fileteando los tratados
después mandaron fruta subvertida
desobediencia y desacato
resistencia a la autoridad
actitud sanjalsina

nos corrieron hasta choele choel
y en trelew nos dieron como en bolsa
al chino lo lancearon de a cuatro
como churrasco e croto
que amenazaba el orden dijeron:
que portaba material antiamericano

el chino le daba al verso y a la vigüela
no vuelvas a pasar esta página o estás listo
dijo que le dijo el salado soplando esa mañana
(el agua me habla arriba y el viento abajo)
»de haber sabido que esto también es libro
no venía al boliche«
bromeó mientras se iba en sangre
hizo una pausa
como si no viera más a sus amigos sino moscas

entonces a coro con su sangre apurada
igual que el padre y el abuelo
profetizó con restos de cielo
con lo que le quedaba de aire:
el patagón sopla cabrero vomitando pitucos

En lugar

2008-08-13T09:03:00.001-07:00

Nada es como era
En la plaza donde estaba tu boca
pasa la ruta a Padua
Un griterío alrededor del parque
flota en lugar de tu pelo
y en el exacto pliegue
donde se abrían y cerraban tus ojos
ahora entran y salen
códigos de cajero automático

Ya lo sé, bien lo dijiste:
nada fue que no será
sino puchos en charcos de ceniza

En el semisueño, en la duermevela
desfila un limbo de muertos
sombras de entrañables amigos que,
como no pueden ya contar cuentos,
cuentan guita vencida
(Buscan series infinitas
entre el último número
y la única letra)

Las formas que el día adopta
para olvidarte son otro bestiario

»¡Nada es como será algún día!«
berrean los pastores de nonatos
como dormidas partículas
en un catre sin mundo

Hay una nostalgia insana
en ese anhelo

Debajo de los escombros
de la autopista, debajo
de paladas de escombros
tus senos porfían su frescura

Aquellos pibes mendicantes
de los semáforos parieron otros
aún más eclipsados y daltónicos

Yo: nada
Riego tu museo la mitad de las horas
Lavo y plancho tu ropa pulcramente
el resto del tiempo
Si la popa de la plancha
se detiene en la sisa
algo en mí se amedrenta y erecta

Las voces que invoco para calmar
el maremoto de tu pollera
parecieran decirte entera
patente, como si te esculpieran
a puro verbo

Pero no
A cal y canto
las voces que invoco calman
pero no dicen nada

¿Todo es lo que es?
¿Todo es lo que parece?
¿Ser es también apariencia?

Habito el presente

Me tocó en cielo y tierra
una muerte segura
Pero palpo tu vientre
y la que se posterga no es la mía
sino toda la muerte

Me toco el rostro y ciega
la infancia de un relámpago
vela la encrucijada del tajo
que divide leche y sangre

Es un lindo espectáculo de grúas
y gusanos reorganizando escombros:
un ojo de madera
un labio de obsidiana

La ciudad que se eleva
sobre tu mansedumbre
te ignora te ama

Imágen: superposición de dos obras de Marcelo de la Fuente

Reliquias

2007-07-27T05:19:00.000-07:00

¿cómo es que tus labios conservan lo rojo
si el lábaro inerte de la célula
reducido a su prisión arterial
ha abandonado toda voluntad de flamear en tu boca?

ante tu cuerpo occiduo repaso tu belleza
que no hace blanco en nada
que llueve en pareja danza todavía
viene a mis labios la canción que silbabas a la siesta
ya mesándote el pelo ya mondando naranjas
palpo y silbo y sigo silbando mientras palpo
desde los barrios bajos humedecidos por la sombra
hasta los techos de tetillas rosadas de los templos del centro

no lo noté viviendo dentro
creía que ni enormes catástrofes seglares
caprichos de la tierra o del agua podrían sepultarte
yo que fui el más ferviente vecino de estos barrios
observo desolado tus plazas y esa fuente seca que daba hijos

mucho menos que de besos
que de frases no dichas
que de gestos no impresos a tiempo
se deja ahora engañar la memoria
ya son cuadras y cuadras luctuosamente tiesas
calles a contramano de la suerte
dejadas a la buena de dios –mera desidia
¿pero qué hay de las tuyas dejadas semiabiertas inscritas?
ya todo estuvo antes –me digo– sugerido y manando
en los senderos de tus palmas (lívidas ahora como esporas de alpaca)
sé que a nada ni a nadie servirá la lectura de esas tardes
–aún con los pulgares siguiendo el derrotero–
detalladas con sus nimias alegrías inútiles

sin embargo
si pudiera aplicarme a la autopsia de tus detalles
si poseyera el pulso del arúspice
el pausado latido del taxidermista para a la vez situar
seleccionar aislar y acaso entonces comprender
las directrices del genio de tus poros: tramando siempre superficies
para el roce para la caricia del paseante inventando combinaciones
inagotables de delicias para el privilegio de los ojos
no sé qué haría salvo lucir esa cartografía de tu piel
como mantel en la vigilia sábana en el insomnio y espejo en el sueño
y acaso entonces posponer
arrebatarle un ratito a la tiniebla el mapa del tesoro
un rato antes del primer gusano

si no fuera yo también a morir
hendería tus heladas planicies y como bibliotecario
guardián de reliquias archivaría tus páginas
tus textos epidérmicos clasificados por barrios y avenidas
y zonas de vacío mnemónico y parques y fuentes
si no fuera yo también a morir tatuaría mi nombre en un rincón
o en el reverso de esos cueros

Palabras en la red

2007-07-12T05:25:00.000-07:00

lentamente
me fui hartando de ella
hasta que me dejó
todavía me dura el hartazgo
voy a poner estas palabras en la red
a ver que sale:

si libando el pistilo de la cala
la libélula muere marchitando y encima
no sé si es álamo o es sauce el tótem de esa muerte
ni sé con que paisaje roto muerte rima
entonces la vereda de su casa es un foso
licuado de yacareces caimanes pirañas
y submarinos embutidos de marineros aceitosos

no sé si me explico:
estaba hartándome de sus migajas
cuando va y me deja
no conseguía saciarme entonces
y hoy vivo empachado
voy a poner estas palabras en la red
a ver que sale:

la luz requisa el patio y arma la tarde
y le sale igualita
a la que ella solía tender bajo la parra
chocolate decía
para decir que nada que dijera era noticia
hoy pongo las mismas palabras en la red
para ver si su hambre es tan grande
que agarra y muerde la mojarrita
y se muere de asfixia

la estaba asando vuelta y vuelta
cuando golpearon a la puerta
en fin

si es verdad que las flores incendian
y la perla es culpable de plagio
si los vientos construyen con naipes las torres
y el pisar una hoja de sauce naufraga presagios
entonces la vereda de su casa es un foso
plagado de yacareces caimanes pirañas
y submarinos trufados de marineros grasa

hacía rato que le hincaba el diente cuando me dejó
hasta ahora me dura el hartazgo
voy a poner estas palabras en la red
a ver que sale:

uriarte

2007-07-12T05:15:00.000-07:00

justo donde se cruzan verso y prosa
en la línea intranquila donde bailan canyengue
la soledá y la barra de la esquina
van esas pobres minas de paladar profundo
vestidas de teatro y de revista muerden
al borde de la pista sus vaporosos chupetines
en rincones oscuros tranzan veloces citas
rodeadas de taxis canas fiolos comodines
protegidas de hermes y afrodita